29.12.04
Días laboralmente sabrosos
Todo mundo anda de vacaciones, y venir a trabajar en estas condiciones es realmente placentero. Puedes concentrarte en lo que estás haciendo, sin que pase Juan de la Cotona y te interrumpa, o te llame para pedirte cosas inútiles y laboriosas.
Ayer me escribió G (claro, después de que le escribí yo preguntándole cómo estaba) y me dijo que ha estado enfermo desde el 24. Mala suerte para él, ya que está en medio de una auditoría.
Hoy está haciendo un montón de frío, y me traje la chamarra de mi hermano, ya que era la que estaba más a la mano (en el sillón junto a la puerta). Está chida :) es una que yo le regalé hace como dos navidades o algo así.
J llegó tarde y me dió la noticia de que ayer estuvo leyendo las sandeces aquí escritas. Je, al menos alguien que no soy yo las lee, ya que el destino original no ha dicho ni pío de esto, además de que ya se le olvidó que también él tenía que escribir.
El fin de semana pasado estando en casa de mi suegros me tocó conocer a un chavo que escribe poesía. Lo más asombroso no es que la escriba, sino que se mantiene de lo que escribe. ¿Qué se necesita para poder vivir de las letras que salen de uno? Ese sería mi ideal: escribir y poder vivir de ello. Monetariamente hablando, claro. Porque igual uno vive de lo que escribe, aunque la escritura no sea con letras negas sobre fondo blanco.
Porque he leído a esta persona, y la verdad es que no le entiendo :( ¿que la poesía no puede ser como la de antes, que todo era perfectamente claro y entendido? Las imagenes de ahora no les encuentro ni pies ni cabeza. ¿Es poesía interior? ¿Se trata de escribir para ti y basta? ¿O de plano mis dos dedos de frente no dan para más?
Ayer me escribió G (claro, después de que le escribí yo preguntándole cómo estaba) y me dijo que ha estado enfermo desde el 24. Mala suerte para él, ya que está en medio de una auditoría.
Hoy está haciendo un montón de frío, y me traje la chamarra de mi hermano, ya que era la que estaba más a la mano (en el sillón junto a la puerta). Está chida :) es una que yo le regalé hace como dos navidades o algo así.
J llegó tarde y me dió la noticia de que ayer estuvo leyendo las sandeces aquí escritas. Je, al menos alguien que no soy yo las lee, ya que el destino original no ha dicho ni pío de esto, además de que ya se le olvidó que también él tenía que escribir.
El fin de semana pasado estando en casa de mi suegros me tocó conocer a un chavo que escribe poesía. Lo más asombroso no es que la escriba, sino que se mantiene de lo que escribe. ¿Qué se necesita para poder vivir de las letras que salen de uno? Ese sería mi ideal: escribir y poder vivir de ello. Monetariamente hablando, claro. Porque igual uno vive de lo que escribe, aunque la escritura no sea con letras negas sobre fondo blanco.
Porque he leído a esta persona, y la verdad es que no le entiendo :( ¿que la poesía no puede ser como la de antes, que todo era perfectamente claro y entendido? Las imagenes de ahora no les encuentro ni pies ni cabeza. ¿Es poesía interior? ¿Se trata de escribir para ti y basta? ¿O de plano mis dos dedos de frente no dan para más?
# posted by ac @ 8:17 a.m. 
