Desfogues, desvarios, desatinos

Pasa junto a mi un ave gris, como el cielo que en estos momentos se encapota y decide ponerse a llorar. Llora el cielo, llora el ave, lloro yo. Las nubes dejan caer su carga, y yo no soy capaz de abrir mi pecho y soltar lo que esta ahí adentro. Ignoro cómo ocurrió. ¿En qué momento comenzó mi autorepresión? ¿Cuándo decidí que era mejor pensar las cosas que sentirlas?

Lo bello siempre ha estado ahí. Sin embargo, en algún momento perdí el camino. Como las hormigas cuando su línea se interrumpe. Ahora tengo que esforzarme para sentir. Tengo que prestar atención en las cosas para disfrutarlas. Antes era tan fácil. ¿Madurar significa perder la capacidad de disfrutar?